Tal y como lo estáis leyendo. En el monte Olimpo vivían los dioses griegos, allí según Homero, disfrutaban sin parar y felices, mandados por Zeus que era el más importante. Ya saben, la manía que tienen los hombres, desde que empezaron a pensar y a ser capaces de mirar la realidad con cierta distancia, de explicar todas sus curiosidades – la vida, la muerte, el dolor, la enfermedad, el poder, la guerra, las cosechas…- inventándose cuentos que poco a poco se iban afirmando y creyéndolos reales hasta los que se los habían inventado. Eso lo formuló Goebels tres o cuatro mil años más tarde: “Una mentira repetida mil veces, se convierte en una verdad”, que eso y no otra cosa es el marketing delque están llenas las religiones.
Bueno, pues que en el Olimpo griego, donde Zeus, Apolo, Afrodita, Poseidón, Hades, Hércules…, dioses que además de disfrutar, regían los destinos de los hombres, he estado yo una semana, huyendo del balneario aburrido como una charla cuaresmal, huyendo de la política de Sánchez, pactista endiablada con quien haga falta para conservar sillones y sueldos, huyendo del sudoroso “veroño” alicantino y disfrutando los paseos a las ocho de la mañana con nueve grados.
He estado en el Olimpo y ha venido la rubia, con su jaguar, con su tipazo de lujo como las joyas que venden en la planta baja del “cortinglés”, con su cuerpo inalcanzable por estratosférico y ese aire de sobrada, de enigmática, de escaparse entre los dedos cada vez que crees que le has echado el guante. Dueña del universo. ¿Dónde ha sido eso del Olimpo? En una llanura “paramosa”, una zona de viñas, de ajos, de cardos resecos que adornan el paisaje elegante e inexplicablemente. En El Pedernoso, en mitad de La Mancha, donde el QUIJOTE NEGRO E HISTÓRICO.
Manuel Desantes, catedrático y primer ordenanza de Don Biblio, el de los Libros Felices, que ha estado en el Olimpo conmigo, afirma haber sido bibliófilo, bibliómano y ahora bibliópata. Yo no he recorrido tanto. Directamente he pasado de la nada a devorar informativos. No puedo estar sin periódicos y la rubia del Jaguar tiene mucho que ver: llega, sorpresivamente a mi retiro anacorético y siempre con cuestiones de la actualidad política debajo del brazo. No sé si mosquearme y, paranoicamente, pensar que lo que busca es disfrutar de mi cuerpo cochambroso que ella cree moderadamente potable. Craso error.
La rubia entra en tromba: ¿No piensas que el caso Koldo se está encabronando y que hay demasiado tomate? ¿Crees que todo eso es fruto de la máquina del fango? ¿Has visto el follón de Campechano con la pasta que le ha soltado a esa artista del cabaret que no me acuerdo como se llama? ¿Qué está pasando con la liberación de etarras que tienen un chorro de asesinatos? ¿Y los israelíes, pueden campar por sus respetos como lo hacen y no ceñirse a ninguna norma de derecho internacional?
Cariño, rubia mía: me haces una batería de preguntas, que parecen una oposición a abogado del estado. Todas son, como mínimo, de examen de grado de Ciencias Políticas y yo, cariño, solo soy un jubilado, enamorado a destiempo y con nulas garantías de triunfar en la empresa de conseguir soltarte los corchetes. Vamos por partes, como dijo en su momento, Jack el Destripador.
A Sánchez le crecen los enanos, pero eso en política es lo que pasa siempre. Yo podría recordarte desde el caso del aceite de Redondela, hasta la apropiación de miles de millones de pesetas de fondos del Estado en el famoso Caso Matesa. Fíjate, amor, que esto pasó cuando Franco. No pueden pretender los socialistas – tampoco los populares, ni nadie- que no se les coloque un menda que, de pronto ve ríos de dinero, y le hacen los ojos chiribitas. Hay que tener mucho cuidado con la selección de la gente y los partidos, ahí, hacen aguas. Se les cuelan indocumentados a los que hay que darles un puesto. ¿Por qué no le preguntan a Santos Cerdán cuales eran los méritos de Koldo, y su “ridiculum vitae”, y sus formación académica e intelectual para colocarlo en el ministerio? A mi me nombran asesor de fomento y dimito antes de ir porque no tengo ni puta idea de carreteras ni de pantanos ni de molinos de vientos ni del copón, pero la peña es osada. Como Ábalos.
De Campechano y la artista no digo nada. ¿Qué han hecho los reyes a lo largo de toda la historia? Desde Fernando el Católico, que dicen que murió de un “viagrazo” de mosca cantárida, hasta Felipe IV que tuvo cuarenta hijos bastardos, y hasta Alfonso doce que tuvo dos con una cantante que se llamaba Elena Sanz y le tuvieron, en aquella época, que soltar pasta para que no cantara. No se te olvide, amor de mi vida, rubia de mi alma, el gran sinvergüenza Alfonso trece, que tuvo tres con otra cantaora, Carmen Moragas… o sea que no os asustéis que no hay nada nuevo bajo el sol y no sigo rajando porque estoy hasta los cojones de este encierro en el balneario y de la vieja del flotador unicornio, a la que un día voy a apuñalar, ahora que soy inimputable.
Lo de Israel es punto y aparte. Ellos le deben a la ONU ser un Estado y no dejan entrar a su secretario general a la vez que atacan a los cascos azules en el Líbano. Me parto el culo, como dicen los chavales, ante la inoperancia de estas organizaciones. Los israelíes son unos chulos de barraca que, como dicen ser el pueblo elegido de Dios, se pasan por el forro el derecho internacional.
Lo de los etarras te lo explicaré otro día. Ahí soy parte interesada y ese asunto lo conozco en profundidad. Paso de hacerme propaganda porque, a estas alturas, veinte mil pavos en derechos de autor, los cambio por una erección a tiempo contigo, como decía Groucho Marx. Búscate un libro que yo escribí hace tres años o así, “De prisiones, putas y pistolas”, que no tengo, porque en este precrematorio parece vetada la propiedad física e intelectual, y lo lees. Yo le preguntaría a socialistas, peneuvistas, bildus – Kubati y Txiquierdi incluidos- por qué Etxabe y Urrutia que rompieron el inmovilismo etarra y propiciaron la paz, siguen siendo etiquetados como traidores, mientras ellos van de hombres de paz. Puta basura.
El gobierno, ante esta serie de maremotos, cierra filas y los ministros salen en tropel a ver quien es más pelota y hace el mejor panegírico de su presidente. Lógico, va el sueldo en ello…y la escolta, y la moqueta…y las dietas…y los aplausos y los estrados y más cosas que no te puedo decir, querida rubia galáctica. Yo hablo con la libertad del Cicerón. No espero nada y no temo nada. ¿Qué me puede pasar si la muerte está rondando y eso no hay quien lo detenga?
La rubia me da un pico con el freno de mano echado – luego me dice que el marido… que no está bien… que no puede ser… y que tiene su vida hecha y demás pollas en vinagre. Casi que le alabo el gusto porque… ¿ adónde va a ir con un vejestorio de este calibre, una maquina generadora de gatillazos a estas alturas? ¡Ayy si la pillo hace treinta años! Ya estamos con las lamentaciones, imitando al profeta Jeremías.
Cambio el tercio para no enrocarme en la política y le cuento – a ver si muevo su corazón y pillo algo- mi escapada al QUIJOTE NEGRO E HISTORICO. El Pedernoso, el paraíso, el monte Olimpo, la felicidad.
No se puede contar, hay que vivirlo. Un pueblo volcado en la literatura. Una alcaldesa, varios concejales y un montón de trabajadores del ayuntamiento y vecinos de a pie, que se han sumergido en un festival literario. Al Quijote negro e histórico había que haberlo titulado “El mayor acontecimiento mundial, que verán los siglos, disfrutando de las letras”. Nadie ha cobrado, puro amor a la literatura. Solo se paga viaje, cama y comida. Somos esclavos de la novelística, como los antiguos esclavos que trabajaban por la comida y la cama.
¡Eso es disfrutar! La pasta es una mierda como me enseño mi madre: hijo para qué quieres comprarte otros zapatos, tienes los que llevas puestos y no tienes nada más unos pies. El placer de una buena lectura, de una caricia, de un mordisco en el cuello – mi rubia del jaguar-, de un desabroche de corchetes acelerado. Eso es vivir y no andar mariconeando con los bitcoins y los resultados del Ibex.
Sandra Aza, con su Estirpe de sangre, nos llevó al Madrid del siglo XVII, nos paseó por sus calles sucias y amontonadas de chorizos y gente que intentaba sobrevivir como podía. Ana Lena con la Niña del sombrero azul, nos trasladó a las cuencas mineras asturianas y al Madrid republicano y franquista, al que las niñas pobres “iban a servir”. Monica Moreno -letrada de las Cortes, las otras dos también son abogadas- con Otoño y nueces nos hizo vivir la guerra civil en el Madrid sitiado y pudimos hasta sentir el hambre de una familia que cenaba con una naranja para cinco.
La gente volcada, los clubes de lectura de todos los contornos – Tomelloso, Miguel Esteban, Mota del Cuervo, Belmonte, Villaescusa de Haro, Castillo de Garcimuñoz-, han vivido lo que son, no una España vaciada sino una España ávida de cultura, de saber, de atención y de vida.
Manuel Desantes, un catedrático atípico hizo vibrar al auditorio explicando como alguien hace cuatro mil años cambio la historia del mundo al grabar unos signos en una tablilla de barro: nació la escritura y la capacidad de transmitir el pensamiento sin contactar con el que recibía esos contenidos. Cristina López Barrio, fue mágica con La tierra bajo tus pies. Mi colega, Iñaki San Juan explicó la infiltración policial en las mafias de narcos, de traficantes de armas y de crimen organizado… y no puedo seguir porque se me acaba el artículo.
Rubia ¿ Hay alguna posibilidad de soltarte los corchetes en algún escondrijo de este balneario siniestro? ¿Podemos intentar darle algo de alegría a este cuerpo machacado por la edad, las dificultades y la desesperanza?
La Virgen del Pilar dice que no quiere ser francesa….#mecagoentoloquesemenea. Ya estamos con las manipulaciones religiosas. ¿Qué opinará de eso Notre Dame de Paris o la Virgen de Lourdes que son francesas como el queso Caprice de Dieux?
